Мне люб не майский цвет в лугах,
Не соловьиный перезвон,
Мне люб разбитый впрах шелом
И трепет боевых знамен.
Не мирных пашен тихий сон,
А войска топот на холмах,
Когда, глотая пыль и страх,
Враг видит наш червленый стяг
И слышит трубный рёв и стон!
Я говорю: не надейся на мир,
Он слабее гнилого копья.
Лишь тот, кто в бою устрашает врага,
Чью длань узнают издалёка,
Достоин, чтоб дама подала платок
И чтоб менестрель прославлял его рок.
Война, словно пёс у порога!
Так пей же, вассал, да не будь одинок.
Трубите в рога! Заносите клинок!
И слава -- наш вечный залог!
О, Бертран!
© Copyright: Элен Троянская 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042904344
Свидетельство о публикации №126042904344
Рецензии