Снег безвольно на улицы падал:
белый дом, белый двор, белый клён.
… но поёт по-весеннему рядом
грач печальный о том, что влюблён.
И лежат всюду рыхлые хлопья
в своей собственной мокрой крови.
И сквозь серый туман неохотно
свет искусственный льют фонари.
Когда в небе мечами схлестнётся
с этим вязким и пасмурным днём
долгожданное жёлтое солнце, -
мы вот-вот в своё сердце вернём:
липкий след на ладони от почек,
звёзд полёт с облаков под балкон,
ночи… ночи… безлунные ночи,
… да и лунных бессонность потом.
А пока на траву снег ложится -
чуть линялым шерстистым ковром -
в мёрзлых гнёздах весенние птицы
его топят… и топят… теплом.
Снег безвольно на улицы падал:
белый дом, белый двор, белый клён.
…. но поёт по-весеннему рядом
грач печальный о том, что влюблён.
В мёрзлых гнёздах весенние птицы
© Copyright: Руслан Шамшин, 2026
Свидетельство о публикации №126042900398
Свидетельство о публикации №126042900398
Рецензии