Стихи из палаты номер 6-33

В кубе восемь углов, я девятый.
Это кладбище слов-эксперимент.
Мой интеллект, проклятый и проклятый,
Возжелал вставить дивертисмент.

Вставил, и пастушок заиграл на свирели,
Пастораль, и барашки мирно щиплют траву.
И пастушка, вся такая из себя, в теле,
Отдается с азартом в лугах пастушку.

Нет, все не правильно, все очень просто.
Простоту кастрируй, поэт недоделанный.
Ведь начал нормально: все простое-сложно,
И получишь в итоге результат опосредованный.
И так, все сначала: в кубе восемь углов, я девятый.
Мыслью бьюсь об углы птицей пойманной.
Бьюсь головушкой об понятия, но еще не спятил,
Упаду на дно куба болтом с резьбой, сорванной.

По мирам кубовым шагаю задиристо,
В пирамидальных упорно мыслю
О смыслах всех, какие предвидятся.
Не получается, реву Гризли.
Да, медведем американистым.
Не патриотично, зато необычно,
И экзотично,
И не понятно.
Не сусликом боевым кабанистым,
И медведю, и мне приятно.

Не случилось опять написать
В раздел – лирика философская.
С философией у меня никак,
Мешают синдромы-Стокгольмские.