Не говори про смерть,
она теперь везде..
она, не мой мольберт,
полотна на воде..
на вентилятор пух,
наброшенные слухи..
нам не дают дышать,
и далее, непруха...
Да, я жила тобой,
вчера была другою..
и жизнь, была длиной,
и правда, не фольгою.
найти бы смысл, но где,
он замурован в стены...
А смысл искать в дожде,
в нём морзе, то размены..
и мелкость чувств,
не рушит стены,
метафоры, финал..всех глупых дней!
масштаб любви, аптечные рефрены,
и вновь, пустое, вплоть до ноябрей...
Не говори мне..
© Copyright: Людмила Викторовна Свиридова, 2026
Свидетельство о публикации №126042903733
Свидетельство о публикации №126042903733
Рецензии