На цыпочках ушла из дома
И не вернулась никогда.
Она была как лёгкая истома
В романтике волшебного стиха.
А он всё ждал, смотрел в окно и верил.
Потухший день ему усталость нёс.
Шагами комнаты пустые мерил
И задавал себе один вопрос.
Но так и не нашёл в ответах смысла.
Когда её душа уходит насовсем,
В осколки рассыпаются все мысли,
И не вернуть её ничем.
Такая не придёт обратно.
Она останется меж строками стиха,
В его душе как солнечные пятна,
Под кожей, в сердце, навсегда...
На цыпочках ушла из дома...
© Copyright: Василиса Замоскворецкая, 2026
Свидетельство о публикации №126042903435
Свидетельство о публикации №126042903435
Рецензии