"....И я сжег всё, чему поклонялся, Поклонился всему, что сжигал...." Иван Тургенев
Из ста дорог — одна моя,
Из шапок с пыжиком — пилотка,
Я не мудрец, скорей маяк,
В нем бьется свет прямой наводкой.
Как рак иду всегда назад,
Москву я путаю с Калугой,
Смеюсь тогда, когда нельзя,
И умываю в рифмах руки.
Для буйных плясок староват,
Тяну я нос, как Буратино,
Пятнадцать лет — не шестьдесят,
А без огня нет с пеплом дыма.
Печаль моя, как кипяток,
Не сердце обжигает — душу,
В огне над свечкой мотылек
Заплачет в пламенном удушье.
Не сожалею ни о чем,
Когда целует лоб подсвечник,
Что в жизни надо мне еще
Для вереницы слов неспешных?
Я лгу, лукавлю и люблю
Лететь трассирующей пулей,
И подбирать все время ключ
К сердцам блудниц среди разгулий.
Не ставя истины ни в грош,
Их нахожу я даже в урнах,
И не спрошу "Куда ведешь?"
Я палача в прозрачный сумрак.
Пепел
© Copyright: Людмила Преображенская, 2026
Свидетельство о публикации №126042903162
Свидетельство о публикации №126042903162
Рецензии