Апрель – он такой мгновенный!
Весны не хватает – мало…
Набухли тропинок вены
на кисти холма усталой.
Метель волос твоих русых.
Грохочущий трактор-пахарь.
Река - в голубом бурнусе,
чьи пальцы йодом пропахли…
А поле – таблица с графами.
А небо, такое вкусное…
Кусают синь телеграфные
столбы зубами искусственными.
И все облака так рады -
бегут к горизонту ланями.
Горит щетина рассады
на грядках зелёным пламенем.
Ручей голосит лягушками.
Пальто твоё светит ало.
Река берегов откушала,
и отдыхает – упала.
Мы будто глаза открыли.
Следит, как кружимся в танго,
берёза – сложивший крылья,
не узнанный нами Ангел…
29. 04. Ирина Рассадница
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042900244
Свидетельство о публикации №126042900244
Рецензии