Кружит листва в прощальном вальсе,
Ложатся рифмы на остывший слог.
И жизни, о былом румянце,
Расскажет дождь среди пустых дорог.
В янтарных бликах — золото утраты,
Прощальный блеск не греет, не слепит.
И мысли стали тише, чем когда-то,
И память в нас уж тлеет — не горит.
Уходит год, и с ним — десятилетья,
Скользят сквозь пальцы, словно желтый шелк.
Мы лишь на миг в осеннем междосветтье,
Где каждый сам себя в себе нашел.
Не плачь о том, что птицы улетают,
Что календарь листает тишину.
Так наши дни в прозрачном небе тают,
Сменив на мудрость вечную весну.
Междосветтье
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126042900242
Свидетельство о публикации №126042900242
Рецензии