Мы так непохожи на наших отцов
наверно, уж время такое.
Оно поднимет наверх подлецов
в нем честным не будет покоя.
Пытаемся жить, как нам совесть велит
но, чаще, выходит иначе.
А мимо летят лишь кортежи "элит"
к законно украденным дачам.
Их мало, нас много, но в этом и боль
оплот мироздания нарушен.
Здесь нам отвели незавидную роль
плодиться и что-то покушать.
И все понимают, так дальше нельзя
в оставшихся чатах общаясь.
А утром, по кругу, все та же стезя
ушел оптимизм, не прощаясь.
Прости меня, папа, иначе не смог
я выжить в стране, что ты создал.
Виновны мы сами, бессилен и Бог
я все за совет бы твой отдал.
Папа, прости
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2026
Свидетельство о публикации №126042902397
Свидетельство о публикации №126042902397
Рецензии