две сестры

***
это длинный верлибр в стиле Близнюка,
тема — "смерть это форма жизни, с подробностями и почему."
а на самом деле, почему?
смерть запаздывает за жизнью,
как бесслезные плакальщицы с прищепками на ресницах.
как дикий мальчик с ножом за конем,
чтобы сделать небольшой надрез и напиться крови,
угадал?
нет. лицо бросается в раскрытую дверь, как лисица,
еще одна маска.
все равно вернется, все равно не сбежишь.
это вилка, как в шахматах: жизнь и смерть, и ты постоянно делаешь выбор,
ничего не выбирая, — все решено в твоих мозгах.
это не философские бредни,
не «шерри-бренди», милый мой.
это спокойное любопытство акулы
к лодке, загруженной отрезанными плавниками.
рыбаки-браконьеры устали ловить и резать, ловить и резать и отпускать на дно,
и их рабочий день, как бильярдный шар, медленно, но прицельно катится к черной лузе. ночь загадалась тайной.
тайна на каждой двери, как амбарный замок. кто живет
в замочных скважинах? придется вышибать потолок.
сегодня мы живы: я, ты, читатель, и даже ии,
как ослик, покорно плетется за тобой.
но кто-то идет за ним, держит тебя, как морковку на веревке перед ним,
задумывался?
полевка танцует вальс травы, красиво грызет зерно,
чтобы понравиться смерти,
чтобы однажды стать частью ночной совы.
признайся, ведь это так:
ты еще хочешь пожить в смерти, в памяти близких, в своих стихах.

почему это жизнь? тебе нужно объяснять?
ты — бедный родственник урана,
твои периоды полураспадов,
как смартфоны, брошены в озеро, и круги по воде
отличаются, если закинуть камень, или поплавок с червяком и крючком,
или бросить гранату ради потехи и ухи, как Игорь в Донецкой области,
рояль с перламутровым грохотом,
шипением Шопена.
шшшшшшшшшшшшшшшшшш
я не знаю, кто ты, да и ты сам не знаешь, отойди.
круги в пространстве-времени покажут другим.
не думаю, что тебе это понравится.
я точно буду разочарован, как старый сом под корягой, которого
обвиняли в пропаже четырех детей, разрыве тысяч сетей,
с громадными усами, как хлыстами.
почему я пишу этот стих? мне приснилось,
что я нашел записку возле зеркала
на пурпурной бумажке-самоклейке:
«напиши, что я тоже форма жизни, и так, чтобы мне понравилось».
о,
еще одна женщина, наделенная властью, которую мне не понять.
я начинаю срывать маски: водолазные, карнавальные, срывать лица.
но не могу найти.
нужно срезать розу и засунуть ее в розетку
прорезиненными плоскогубцами
и вдохнуть запах, приблизив нос, задранный, как акула в анфас,
и когда тебя ударит током молекула запаха —
вот ее поцелуй.
да, это джаз, это танец втроем: жизнь, смерть и
импровизация.
одуванчик смотрит на ветер и ждет, и ждет,
человек смотрит на смерть в зеркале и чешет подбородок.
смерть — это форма смысла, смысл — это еще
одна форма жизни. ты даже не знаешь, как их много:
в валькириях медных — усталость бога,
который упал на землю лицом,
затылком к звездам, чтобы уснуть, набраться сил,
накрылся человечеством, как одеялом шерстяным, колючим.
и пододеяльник — это добро, права человека, демократия,
любовь к ближнему или дальнему, или к обоим, выбор за тобой,
ведь там гадюки внутри пододеяльника, поверь.

когда я стану призраком, синим питбулем,
я выгребу из земли свои ребра и грудные,
соберу позвонки, наче игральные кости.
брошу, загадаю не число, скорее слово.
пусть сбудется.
о, пусть это будет она — свежесрезаная рассветом,
вся собранная кверху, как тюльпан резинкой для денег,
чуть напряженная, слегка накрашенная, новая стрижка,
она ждет, она влюблена,
когда замечу и похвалю.
на кончиках ее ресниц... но нет, смерть начинает ревновать
к жизни,
ведь я писал об Оленке, она
собралась варить апельсиновое варенье в саду.
от взрыва выбивает стекло в палисаднике,
оно рассыпается острыми крошками,
перемешавшись с лепестками отцветших абрикос на земле.
во время войны я забыл о войне
на время написания стихотворения.
это ошибка?
пару часов я был в безопасности, сколько из валькирий следило за мной,
бесшумными ангелами, дронами за плечом?
интересно, ей понравилась импровизация?
включил на ютубе Баха, фуга ля минор,
чтобы успокоиться.
чтобы впустить музыку переночевать в нейронах,
ну, здравствуй, Иоганн...



2022