Любовные истории

Судьба составляет на вас досье,
заводит пухлые папки, давя топчан...
Синьор, послушайте. Знайте о деле, мсье.
Помни, товарищ. Ты понимаешь, Чан?

В мире все перепутано, но от части,
если вектору заданному верны
буржуа в кандейке с грифелем черной масти,
ремесленник в твиде цвета морской волны...

Судьба читает.. Жил, попивая ром,
некий художник в сотне ярчайших грёз,
бегал в них за вышитой серебром
юбкой... вздыхая, касался огня волос.

Счастье, которое чаще всего не рядом,
да прячется, если дотошный находит кто,
стало сквозь стены общим на чувства взглядом...
жаль, после того, что было, грустишь о до.

Судьба продолжает. Жил на планете снов
спавший на половину страстей адепт,
каковой отправлял к любимой почтовых сов,
но их губили вакуум, время, нет.

Послушай, я сам. Ты тоже ходил к одной ведь.
Конечно, ходил. Затем-то и кипячусь.
На белой груди бумаги осталась копоть
после пожара чувств.