У рассвета на браслете
Золотого солнца лик.
И слетает
пыль столетий
Со страниц
небесных книг.
Жизнь,
как родинка
на Смерти.
В нас -
вальсирует тоска.
Прячет ветер -
дождь в конверте.
В бездну
тянется рука.
Спит с туманами
в обнимку,
Рифмой
вспарывая СтихЪ,
Чувств костёр
с хмельной улыбкой
Средь просторов
потайных...
Слетает пыль столетий со страниц небесных книг
© Copyright: Максим Пульсаров, 2026
Свидетельство о публикации №126042901069
Свидетельство о публикации №126042901069
Рецензии