В комоде размножалась ерунда

На некоем литературном спиче
Возникла тема на приветственной странице:
«Рифмуша на сегодня:» — дальше че?
А дальше строки первые, храня в лице
Премудрость поэтически хмельную,
Желая накропать рифмованное чудо,
Взглянул на эти строки, уж ликую,
Но тут в мозги мне забрела заблуда.
Ниче не понимаю. Как писать?
Уж ступор дикий охмуряет взор мой.
Попробовал еще их прочитать...
Те строки для «рифмушки», дикий вой
Из глубины сердечной вырвался на мысли.
«В комоде размножалась ерунда:
Футболки, что годами не носили».
Я начал что-то думать, правда-правда.

***

В комоде размножалась ерунда:
Футболки, что годами не носили...
Заглядывал в комод я иногда,
Не по себе мне становилось, будто жили
В комоде том таинственные силы,
Что заставляли вещи размножаться.
Открыл, смотрю, аж напряглись все жилы:
Те силы тайные удумали стараться;
Футболка вот, вся старая, вся в дырках,
Ее еще хотел я тряпкой сделать...
Вдруг, на глазах прям, дрогнув в рукавах,
Взяла и разделилась! Второй футболкой стать
Она смогла во считаны мгновенья!
Меня в озноб кидало, стук зубов.
Мне стало плохо, страшно, необычно. Я
Захлопнул тот комод. Я нездоров.

***

Ну... что-то получилось, без сомненья.
Еще прочел творение, сержусь.
Мне не хватило стойкости, терпенья?
Подумать чтобы глубже, не берусь
Сказать что это, мгм, стихотворение
Вполне подходит уж под эти строки. Дуюсь
В самом себе, их щупая глазами, мажа
По ним застенчиво и дерзко тут же, гм...
С поэзией я скоро, видно, разведусь.
И буду дале жить с собой одним.