Восемнадцать

Минуло моих восемнадцать лет.
Я не соло, да что уж, и не дуэт.
Я дрейфующий парус среди степи,
Где стрекочет ястреб на раз, два, три.

Мне минул по весне восемнадцатый год.
Я не Фауст, не страус и не Мандельброт.
Я не брошу якорь, не пойду ко дну.
Я не помню радость, я забыл вину.

И мне кажется, что-то я пропустил:
Не отчалил лодку, не разлил чернил,
Не пропил карманы, не кричал в дверях.
Я был славным малым, но потом зачах.

Вроде умный милый, вроде не дурак,
Но стою на месте, а вокруг барак.
Мне бы в руки саблю и пойти кричать
В поле или в горы, без причин сбежать.

Мне бы битвы князя и седых ворон.
Я бы жил как надо, но не мой канон.
Я из теста, глины и, возможно, льна.
Не уйду в трясину и не пью вина.

Вот моя легенда, вот он мой исход.
Где найти мне князя, у каких ворот?
Я не Фауст, братья, и не царь болот.
Я скитаюсь гатью цельный ложный год.

Как мне крикнуть в степь, чтобы замолчать?
Где найти силёнок закрутить всё в спять?
И скиталец плачет по ночам в постель:
Где растает холод и умрёт метель?

Где найдется счастье в саванах цветов?
Где отступит рокот в  глотках старых львов?
Я запутан, скручен и порезан в кровь.
Восемнадцать суток, восемнадцать снов.

Что же значит возраст и зачем он мне?
Откажусь, пожалуй, от вины в вине.
Откажусь от сплетен и цепных горгон.
Я ребёнок-ветер, так мне шепчет клён.

Я ребёнком буду даже в сорок пять,
хоть мне дай посуду и землицы пядь.
Я пожму плечами, побегу гулять.
Да мне восемнадцать, но в душе то пять!