Слепой, оглохший, спутанный комок
Сырых садов, вспотевшей подоконной
Доски; и форточки продрогший коготок,
И ливня шёпот, сбивчивый и сонный...
Я чайник тронул. Влажное тепло
Прошло сквозь руку током дрожжеватым.
Всю ночь перо, срываясь, как весло,
Гремело в такт грозе, глухонемой, горбатой.
Как будто жизнь, устав от немоты,
Рванула в жесте, в росчерке и всхлипе,
И все кусты, и мокрые цветы
Толпой вломились в мой рассудок липкий.
Мир сыпался сквозь пальцы, как песок,
Желтком дрожал на мокрой сковородке,
И был июня влажный поясок
Затянут тучей, словно жгут на подбородке.
О, лишь бы длился этот дикий вздор,
Где сад и речь переплелись корнями,
Где я — не я, а только коридор,
По коему гроза гремит костями.
И, обмирая в обморочном «быть»,
Вдруг понимаешь (сердце вон из плена):
Не мы учились жизнь боготворить,
А жизнь сквозь нас прошла, как кровь по венам.
Грозовой коридор
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126042807944
Свидетельство о публикации №126042807944
Рецензии
