Высокий штиль

Высокий штиль не лечит мелкость чувств.
Твой лексикон — лишь марш пустых котурнов.
Но как ни назови — красиво, бурно —
а за кулисой — храм велик, но пуст.

Ты выверил метафоры, финал,
поставив в раму наше расставанье,
но за атласом выспренних признаний
лишь суть того, кто так и не узнал,

что истина не блещет, а болит,
не требует багета и оправы.
Но твой масштаб — аптечные составы,
где в каждой дозе гарь твоих обид.

Высокий стиль не лечит мелкость чувств.
Нельзя построить храм из прелой щепы,
пусть портик бел и своды так нелепо
вознесены над скопищем безумств.

Ты гений поз, ты мастер "глубины",
Твой каждый жест — отлитая цитата,
Но в этой "литургии" нет возврата
тому, чьи чувства местью сожжены.

Кто мал внутри, тому не впору трон,
(в экстазе на гробах свистит охрана)
Любовь — не слог, она живая рана,
а не изящно поданный канон.

Высокий стиль не лечит мелкость чувств,
как ты ни прячь в шелка скупую душу,
за грудой слов — припудренная пустошь,
разрухи духа выверенный хруст.

Ты сыплешь ямбом на излом судьбы,
латаешь мрак цепочкой аллегорий,
но не спасёт тебя позёрства "морфий",
когда стоишь у вечности черты.

Уже финал расписан по ролям,
не надо даже спрашивать пророка.
Мой гнев утих. Теперь во власти Рока
палить по богохульства кораблям.