Не писать стихи

Осень — пора тоски и грязи под собой.
Ветер гонит мёртвую листву.
Город спит, а я иду — никем, пустой.
Мне хорошо, никого не позову.

Умер как человек, но как "поэт" — живее живых.
Дождь, долгие прогулки — так любо.
Подумаете: «опять какой-то грустный стих».
А дождь всё льёт — и на душе так глухо.

Мои стихи — вскрытые вены на показ.
Бумага всё стерпит, поддержит, полюбит.
Стихи, балы, музыка — вот мой экстаз.
Я знаю — другой возможности уже не будет.

Бессонница — болезнь, а может, моя подруга.
Внутри то полыхает, то покрывается льдом.
Я не один — за окнами ни звука.
Не писать стихи — сидеть с зашитым ртом.

Существовать без жизни — даже очень, привык.
Спился, повесился б нахуй, если б не строки.
До глубины души я этим проник,
Хоть и порой они бывают жестоки.

Люблю лето, но умру, когда листья начнут спадать.
Рядом с клёном — он укроет своим одеялом.
Зачем жить пустыми словами, если можно молчать?
И всё, что есть — станет началом.