Drei Abschiede vom Bahnhof

Поэтический триптих «Drei Abschiede vom Bahnhof» — три версии одного расставания на вокзале в стиле Гейне, Рильке и нейтрального модерна. Автор: Даниил Лазько (Daniil Lazko), 28 апреля 2026. Картинки остальные приведены в сообществе.

Немецкий текст приведен без диакритических знаков из-за технических ограничений платформы.

Drei Abschiede vom Bahnhof
Daniil Lazko
28. April 2026


I. Heine-Fassung — финальная

Bahnhof um Mitternacht

Das Pflaster glaenzt vom Regen,
Die Lampen flackern mued';
Ein Zug steht da und atmet,
Indess der Mond verlueht.

Wir stehn an seinem Fenster,
Die Koffer stumm zur Hand,
Und sprechen von dem Wetter,
Als waer' uns nichts verwandt.

Ein Pfiff. Die Raeder seufzen,
Dein Antlitz gleitet sacht –
Du winkst, ich heb' die Hand noch,
Und habe schon gelacht.

Es zieht der Rauch nach Norden,
Die Schienen ruhn im Licht,
Und mit dir faehrt ein Sommer,
Der wiederkehret nicht.

Ich geh' durch leere Gassen,
Im Pfuetzenglas der Mond,
Der laechelt wie ein Spoetter,
Der lang' im Herzen wohnt.



II. Rilke-Fassung — переработанная

Der Bahnhof, spaet

Die Lampen sind aus Regen,
und jeder Tropfen weiss,
dass unter ihm ein Pflaster
sich selber nicht mehr heiss
genug ist, um zu glaenzen –
es spiegelt nur und schweigt.
Ein Zug, der nicht mehr unser,
hat sich zu uns geneigt.

Wir halten, was zu halten
in diesen Haenden war:
ein wenig Stoff, ein Lederngriff,
ein angefangnes Jahr.
Du sprichst, und deine Stimme
geht schon den Schienen nach,
als waere sie das Bleiben
nicht mehr in mir, nur Sprach'.

Dann jenes leise Wachsen
der Raeder, das geschieht
nicht aussen, sondern drinnen,
wo etwas sich verzieht
wie Wasser unter Glase,
das langsam anders steht –
und ploetzlich ist das Ferne
das, was durch mich geht.

Ich bleibe wie ein Bahnhof,
durch den die Stunden gehn,
mit Rauch in allen Hallen
und keinem mehr zum Sehn.
In einer Pfuetze traegt
der Mond ein fremdes Kleid –
und lernt, dass auch das Spiegeln
ein Tun ist mit der Zeit.



III. Neutrale Moderne

Bahnhof, 23:47

Der Regen hat aufgehoert,
nur das Pflaster weiss es noch nicht.
Ein Zug steht da, wie Zuege stehen:
geduldig, mit laufendem Motor.

Wir reden ueber das Umsteigen.
Du fragst, ob die Heizung im Wagen geht.
Ich sage, sie wird wohl gehen.
Mehr ist dazu nicht zu sagen.

Dann der uebliche Ablauf:
Tueren, Pfiff, das langsame Anfahren,
das man nicht bemerkt,
solange man noch winkt.

Was abfaehrt, ist ein Zug.
Was bleibt, ist ein Mensch auf einem Bahnsteig,
der gelernt hat,
dass manche Saetze sich nicht zu Ende sagen lassen,
weil der Andere
schon nicht mehr in Hoerweite ist.

Ich gehe zum Ausgang.
Die Anzeigetafel
listet weiter Verbindungen auf,
als ginge das jemanden an.