Поэзия сегодня не в чести

    

Поэзия  сегодня  не  в  чести,

Как,  собственно,  и  вся  литература.

Прости  нас  Пушкин,  Лермонтов  прости,

Тренд  ныне  -  самопальная  халтура.


Но  что  о  ней?  Поэтам  несть  числа

Не  знающим  основы  ремесла.
 

"Но  мало  ль  кто  сперва   был  формой  слаб,

Ну  а  потом,  глядишь,  поднаторели".

Поэт  не   тот,  в  ком  холод  ремесла,

Поэты   -  люди,  чьи  сердца  горели,

 

И  пламя  то  порой  сжигало  их

И  их  сердца  переплавляло  в  стих.

 

Я  не  поэт,  я  просто  человек,

Порою,  впрочем,  в  рифму  говорящий,

Но  где-то  ж  существует  настоящий

Поэт,  который  выразит  наш  век.

 
Эх,  если  б  был  такой,  эк  хорошо.

Но  я  пока  такого  не  нашёл.

                17.09.23.               




    НЕЙРОСЕТЬ.

Полутораэтажный  дом  мещанский,

Ворота,  двор,  сараи,  огороды…

С  чего  бы   мне  считать  себя  несчастным,

Хоть  я  и  из  полуподвала  родом?

 

Да,  было  скудно,  тесно,  но  не  нудно,

Порой  делились  там  куском  последним.

Так  было,  но  я  это  помню  смутно,

Полуподвал  покинув  пятилетним.

 

Ан  не  идёт  былое  из  ума,

Хоть  снесены  мещанские  дома.

 

С  чего  ж  о  них  я?  Просто  сказка  странствий,

Бег  от  опорной  точки  до  финала.

Мой  город-стадион,  живи  и  здравствуй,

Хоть  сам  я  к  спорту  склонен  крайне  мало,

 

Но  бег  остановить  я  не  могу

И  вот  седьмой  десяток  лет  бегу.

 
Теперь  подвалов  нет,  а  есть  хайтек

И  нейросеть,  раскинувшая  сети.

Как  муха  в  них  запутан  человек,

В  их  мёртвый  мир  шагнут  и  наши  дети.

 

Мой  город  знай,  прогрессу  я  не  враг,

Как  кряжи  сыновья  мои,  но  внуки…

Поскольку  в  головах  людских  бардак,

Как  не  отдать  их   нейросети   в  руки,

 

Как  не  на  бой  с  компьютером  обречь,

А   как  в  них  человека  уберечь.

                22.05.23.
 

 

                «Духовной  жаждою  томим».

                А.С.Пушкин.

Да,  помнящих  Гагарина  полёт

Теперь  не  так-то  много  в  этом  мире…

Мир  ликовал,  шёл  мне  четвёртый  год,

Я  в  коммунальной  прозябал  квартире,

 

Но  с  миром  всем  я  тоже  ликовал,

Гагаринской  улыбкою  обласкан,

И,  возвращаясь  в  свой  полуподвал,

Я  чувствовал  себя  вполне  прекрасно.

 

Я  знал,  что  долетим  мы  до  луны,

Осталось  только  подтянуть  штаны,

Потом  сдадутся  нам  наверняка

Марс,  Магеллановы  ли  облака.

 

Но  вот  уже  теперь,  на  склоне  лет,

И  космонавтов  чтя,  и  астронавтов,

Я  ясно  понимаю  -  смысла  нет

С  механикой  -  в  заоблачное  завтра.

 

Да,  скорость  света  -  это  просто  ух!

Быстрее  -  мысль.  Быстрее  мысли  -  Дух.

 

Тогда,  когда  Духовные  Отцы

Аж  до  седьмого  неба  возносились

(совсем  не  с  техникою  слиться  силясь),

Святые  возносили  их  венцы.

 

Стяжанье  Духа  -  в  том  был  подвиг  их,

Дух  возносил  их  в  явь  миров  иных.

 

А  мы  в  земной  песочнице  сидим

И  за  стяжанье  духа  не  берёмся,

А  за  бабайки  и  совки  дерёмся,

И  льётся  кровь,  и  в  небо  рвётся  дым.

 

Дух  -  Божий  дар.  Нас  -  тех,  кто  только  плоть  -

Духовной  жаждой  оживи,  Господь.

                04.09.23.

 

Широколиственных  лесов

В  Европе  ныне  не  осталось

(вернее  их  осталась  малость

«Для  поддержания  трусов»).

 

О  роскоши  древесной  той,

Что  прежде  здесь  произрастала,

И  вспомнить  даже  стыдно  стало,

Ведь  то,  что  есть  теперь  -  отстой.

 

Соборы  и  монастыри,

Что  строились  порой  веками,

Святые  и  богатыри  -

Пред  пустяками-бутиками.

 

Жаль  тех  богатырей  не  жаль,

Леса  и  Вера  -  это  в  прошлом,

А  веры  нынешней  скрижаль  -

Счёт  в  банке  в  нашем  мире  пошлом.

 

А  что  душа?  Ей  грош  цена,

Ведь  в  жирной  сытости  убожьей

Мы  просто  фабрики  говна,

А  вовсе  не  подобье  Божье.

 

Живём,  не  слыша  Божий  зов:

«Приди,  стряхни  грехов  усталость!»

Широколиственных  лесов

В  Европе  больше  не  осталось.

                04.03.23.

 

ЛЕОНАРДО  И  МОДЕРНИЗМ.

           В  часовне  г. Амбуаз  (Франция) – усыпальница

           Леонардо  да  Винчи.

В  часовне  витражей  старинных  нет,

А  те,  что  модернисты  наваяли

Да  Винчи  бы  понравились  едва  ли  -

Каля-баля,  а  проще  –  полный  бред.

 

Но  гений  мёртв.  Разбиты  витражи.

Что  делать,  бунты,  мятежи  и  войны,

А  после  -  войны,  бунты,  мятежи

Тревожили  да  Винчи  сон  спокойный.

 

Но  вот  пришла  спокойствия  пора,

И  надо  бы  на  место  стёкла  вставить.

«Даёшь  нам  модерниста-маляра,

Пусть  в  витраже  он  нам  Христа  предъявит.

 

Хоть  в  нас  самих-то  веры  никакой,

Зато,  глядишь,  усопшему  покой».

 

И  модернист  такого  наваял

(каля-баля,  как  сказано  мной  выше),

Что  вдруг,  очнувшись,  Леонардо  взял

И,  хлопнув  гробом  из  часовни  вышел.

 

«Я  пел  Тебя,  Господь,  и  Божий  мир,

И  я  в  сортире  не  могу  dormir*».

 

Dormir (фр.) – спать,  почивать.

                29.06.23.