Матушке

Забыв отца,
           в обиде на себя,

за то, что жизнь сложилась так,
                а не иначе,

придумала ты мир, в котором и жила,

но он не стал, реального, богаче.

В нем было все насквозь придумано тобой:

рождение детей,
               их звонкий смех, и боли слезы,

любовь и ненависть,
                - они, порой, похожими бывали лишь на грезы

о лучшей доле для себя,
                которую покорно ты ждала,

забыв о том, что в быль их превращаем сами.

Ты не стремилась к Истине,

и не смогла
           облечь ее доступными словами.

Познанье тяжело
                и путь к нему не прост:

лишь щедрая душа Любовью освятит дорогу.

И это не конец – путь на погост,
                а лишь начало по дороге к Богу.

И я простил,
            а муж простить не смог.

Но, видимо, угодно было Свыше:

Он, умирая, тихо попросил:

хочу, чтоб Бог меня услышал…

Осталася молитва без конца,

Ее слова звучат набатом

от колокольни простеца,

- напутствием к прощальной дате.

© АПК - 990611