***

Обиды отступают понемногу,
Все те, что так лелеяла душа.
Иду вперёд, осиливший дорогу,
Ломая кисти, краски все смешав.

За годом год... Сменяются палитры...
Художник за мольбертом навсегда...
Как монументы, в памяти отлиты -
Рожденье, смерть, как радость и беда.

Как некий археолог, я читаю,
Стирая пыль, вскрывая письмена.
Пока живу - желаю и мечтаю.
Слова, слова... Бросаю семена...

Взрастут стихотворения построчно -
Негромкие, стихиям вопреки,
Придут они, коснутся, напророчат,
И птицами свободными с руки...


Рецензии