Нам не смыть с ладоней золото заката,
Нам не спрятать в сундуки упавший свет.
Всё, что было уничтожено когда-то,
Превращается в безмолвный их совет.
Та хрупкая вода меж пальцев —
Это тонкий, обжигающий песок,
По которому спешим к чужим скитальцам,
Забывая тихий стук у самых ног.
Не проси замедлить бег ни разу,
Он растает тенью на стене.
Только в остановленном моменте глаза
Видно правду, что теряем в полусне.
Обернись, там догорают наши свечи,
Проверь, остынет ли наш теплый след.
Мы прощаемся с собой при каждой встрече,
Понимая, что назад дороги нет.
Но покуда бьется в ребрах тонкий лучик,
И покуда ночь сменяется на свет,
Мы живем, сплетая нити из созвучий,
В благодарность за подаренный билет.
Подаренный Билет
© Copyright: Кирилл Манц, 2026
Свидетельство о публикации №126042800456
Свидетельство о публикации №126042800456
Рецензии
