Я сам собой не очень много значу...

Я сам собой не очень много значу.
Никто меня не любит и не ждёт.
...А небосвод всё хмурится и плачет,
всё хмурится и плачет небосвод.

Ведёт судьба. Тропе негромко виться
в обход всего: любовей да и бед...
Ну отчего, всё накипая, злится
и злится так пылающий рассвет?

Такая пошлость — даже и не драма —
какой-то несущественный вопрос.
Нашёл букварь, где Мама моет раму,
заплакал даже — в шутку ли,всерьёз.

На счастье не разбил ни разу блюдца.
А только слышу, как со всех сторон
вороны всё презрительней смеются...
И нанесло ж откуда-то ворон!

С утра дождит и навевает скуку;
напоминает комната тюрьму...
Вновь не беру протянутую руку,
и рассказать не знаю — почему.

Когда засыплет пеплом сигаретным,
и не раздуть малейшего огня;
промчатся мимо северные ветры,
что так когда-то верили в меня,

и до конца совсем покинут силы;
поднимут бабы вой за упокой...
Тогда, как есть, восстану из могилы:
— Чего ревёте, дуры? Я - живой.