Каким обманом втащилась я сюда,
где скальпель режет плоть в мясной прилавок?
Здесь замерзает в венах кровь-руда,
и воздух пахнет запахом удавок.
Мне обещали тихий светлый сад,
где розы дышат утренней прохладой,
а привели в больничный, стылый ад,
опутав липкой, сладкою неправдой.
Кричали ангелы: «Иди, не бойся, верь!»
Их голоса – как шёлк, как мёд тягучий.
Они мне распахнули эту дверь,
где скальпеля холодный, острый лучик
сверкнёт – и обратит меня в ничто,
в кусок безвольный, выстывший и голый.
И я уже не помню, как и кто
мне влил в гортань тот яд – обман весёлый.
И вот я здесь. В холодном, белом свете.
Товар на стойке. Ценник на груди.
А те, кто лгал, – смеются, словно дети.
Прости, Господь. И больше не веди.
Старая матрица
© Copyright: Александра Пальмина, 2026
Свидетельство о публикации №126042800385
Свидетельство о публикации №126042800385
Рецензии