Холодно

Холод

Холодно. Холодно стоять вот так на балконе в одной футболке
И смотреть на свинцово-чёрное небо.
Словно вся жизнь растворилась в осколке
Маленькой чёрно-белой таблетки-плацебо.

А на улице тридцатый апрельский дождь. Юбилейный.
Окна дома напротив мерцают десятком созвездий.
Ветер, украдкой, словно трофейный,
Растворяется в листве сотней тысяч противодействий.

Открылась подъездная дверь. Мужчина средних лет
Вышел и встал под навесом.
Искра. Закурил. Мягкий свет
От рук по широким кудрявым разрезам.

Холодно. Холодно смотреть, как тлеет жизнь,
Взмывая ввысь пеплом от чужой сигареты,
И там исчезает. Дешевизм...
Дешевизм всего, что осталось на этой крохотной планете.

Интересно, как живут те, кто готов на всё ради денег?
Неужели им совсем не жалко души в обмен на пачку наличных?
Где посмотреть, какой на неё спрос? Какой ценник?
Видимо, в документах и сметах, таких компактных и практичных.

Вы, вы, в чьих жилах течёт святая кровь,
Неужели вы можете так спокойно смотреть на эти махинации?!
Хотя да, любое преступление превращается в рутину, повторяясь вновь и вновь...
Выход на авансцену, поклон и овации.

Как же хочется кричать... Изо всех сил, до небес, только бы кричать!
Но нельзя. Услышат.
Нужно молчать.
И как всё же красиво дождь играет по крышам...

Красиво видеть в луже звёзды за пеленой чёрных туч,
Что разлетятся через секунду грязью в протекторе шины,
И там остынут, обратясь в тёмно-серый сургуч
Стократ битой и хвалёной рутины.

Тягучий, еле тёплый и бугристый,
Но такой гладкий и блестящий...
Как жизнь. Как первый снег, холодный и серебристый.
Настоящий.