Сторонка милая моя

Моё село – не на холсте,  не в рамке пыли злата.
Оно в не хитрой простоте, где есть ведро, лопата.
Оно, где пыль дорог и стуж, и с запахом полыни,            
И мяты привкуса, и луж…. Всё для меня святыня.       

Скрип половиц в родном крыльце, мой дом родной из детства,   
И мамин тихий взгляд в лице, готовое всем средство.
Летят года, их не вернуть, но память, как фотограф,   
Что позволяет жизнь вернуть, как тот кинематограф.

Бежали мы как до реки, верней до котлована.      
И время, сжав вновь кулаки, поднимет нас с дивана.
Откуда эта страсть к земле, что кормит, да и ранит?
Она мне не даёт пропасть, мой  мозг она буравит.

Пусть говорят: «То нищий край». Закрытые есть школы.             
Но здесь в селе бесценный рай – «Инвестиции!» – партнёры.   
Не видят истинных богатств, что здесь произрастает.
Мой край любимый стал, забыт, лишь Бог об этом знает.

Здесь каждый бугорок, плетень пропахший, левкоем, кашей,
От дум всех тех, что  о селе я выгляжу уставшим.    
Как вылечить мне эту боль?  Приму я, как награду.       
Уехал, но  осталась боль.  Село моё без ладу.

Когда мне ночью не уснуть, бессонница терзает.
Я в мыслях домом, вновь живу, мой мозг они ласкают.       
Где детство есть ещё чуть-чуть, где мамина забота.
Я запах чувствую её,  дышать мне им охота.

27.04.2026г. Москва