Сторонка милая моя

Моё село – не на холсте, не в позолоте рамок,
Оно в нехитрой простоте: ведро, лопата, замок.
Оно, где пыль дорог и стуж, и с запахом полыни,            
И мяты привкуса, и луж…. Всё для меня святыня.       

Скрип половиц в родном крыльце, мой дом родной из детства,   
И мамин нежный взгляд в лице, готовое всем средство.
Летят года, их не вернуть, но память, как фотограф,   
Вновь оживляет жизни путь, как тот кинематограф.

Бежали мы как до реки, верней до котлована,
И время, сжав в кулак судьбу, поднимет нас с дивана.
Откуда эта страсть к земле, что кормит, да и ранит?
Она не даст пропасть во мгле, мой разум в ней застрянет.

Пусть говорят: «Там нищий край, закрыты в сёлах школы»,
Но здесь – бесценный, тихий рай, не знающий «партнёров».
Не видят истинных богатств, что здесь в полях взрастают,
Мой край забыт, мой край угас – лишь Бог об этом знает.

Здесь каждый холм, плетень, левкой, и запах каши в печке...
Я выгляжу совсем больной, ведя с селом те речи.
Как исцелить такую боль? Приму её в награду.
Уехал я, но в сердце – боль: село моё без ладу.

Когда мне ночью не уснуть, бессонница терзает.
Я в мыслях – дома, в той глуши, где жизнь течёт иная.
Где детство дышит чуть живей, где мамина забота...
Я запах чувствую её, дышать мне им охота.

27.04.2026г. Москва