Нет той поры, где ноги по росе

Снова тянет даль в ладонях синих,
Где рассвет, как яблоко, румян,
Где дорога вьётся по равнине,
Как девичий, яркий сарафан.

Я иду, и в сердце мне не тесно,
Каждый куст — как давний добрый друг,
И звенит над полем так чудесно
Летней птицы маленький испуг.

Нет той поры, где ноги по росе,
Где шум той безымянной речки,
Но живут тропинки в полосе
У берёзы, тонкой, словно свечки.

Поезда мне машут дымной лапой,
Перелески кличут за бугор,
И закат, рассыпанный на запад,
Золотит мой лёгкий разговор.

В каждом крае — хлеб, и свет, и лица,
И привет у каждого крыльца.
Хорошо по белу свету мчиться,
Не считая вёрсты до конца.

Пусть за мной останутся вокзалы,
Пыль сапог и песни у огня, —
Я увижу, как земля дышала
И в дорогу приняла меня.

И пойму под вечер у осинок,
Где туман на пойме невесом:
Детство то— не путь с картинок,
Только входит в душу, словно в дом.

Не вернуть мне тропку до рассвета,
Где босым бежал я по росе,
Где смеялось ласковое лето
Убегая с детством  насовсем

А теперь дороги стали шире,
Да и я уже совсем иной,
Только где-то в позабытом мире
Память машет легкою рукой.

Нет той поры, где ноги по росе.
Где нет давно той безымянной речки.
Лишь ветер ходит в старой полосе,
Да гаснут тихо в окнах свечки.