Приснилось мне, что я художник -
Картины разные пишу,
Но это просто невозможно -
Зачем же поднимать тут шум,
Ведь рисовать я не умею,
Не зная тайны мастерства,
И в мире не рождён злодеем -
Какие тут нужны слова?
Хотя они (слова) мне ближе,
Чем краски разные, увы…
Живу я, братцы, не в Париже,
А недалече от Москвы.
Ещё могу сказать вам, братцы,
И я, конечно же, скажу,
Что коль по сути разобраться,
Зла на судьбу я не держу.
Ну не художник, что за дело?
Зато дано мне рифмовать -
Пусть невпопад и неумело,
Хотя вот с этим, чёрта с два.
И снова о сне
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2026
Свидетельство о публикации №126042802096
Свидетельство о публикации №126042802096
Рецензии