Чернила на ладони

Гадалка мечет карты в дым,
Но я не стану вдруг седым.
Твой гороскоп — лишь пыльный хлам,
Я не по звездным проводам
Свой путь прокладывал во тьме,
Моя судьба в моем уме.

Мы пишем книгу сами, без прикрас,
Без шарлатанов, предсказаний, фраз.
Где каждый новый шаг — чернила на стекле,
Мы строим небо тут, на грешной, на земле.
Не в линиях руки, а в том, что мы творим,
Судьба — не догма, мы ее не повторим.

Твой ретроградный Меркурий — ложь,
Меня бросает просто в дрожь,
От тех, кто верит в миражи,
Кресты на шее, миражи.
Мой компас — это пульс в висках,
А вера — в сделанных делах.
Я не смотрю на потолок,
Чтоб там узнать, каков мой срок.
Мой гнев азарт рождает блюз,
Пока ты ждешь с небес союз.

И даже если тени сгущает ночь,
Мой бас и ритм прогонят страх прочь.
Без знаков свыше, без чужих систем,
Я создаю свою реальность, насовсем.
Ни шёпот лунный, ни расклад Таро
Не скажут мне: добро я нес иль зло.
Лишь то, что бросил в почву и проросло,
Мне всё покажет время, всем смертям назло.

Оставь сомнения... просто делай...
Твой ход...