Он выходил с мелками каждый день

Он выходил с мелками каждый день
И на асфальте рисовал картины:
Кусты сирени, нежность неба,
Невинность облачной перины.

Всё рисовал и, не жалея цвета,
Он превращал асфальт в единый холст
Развернутой души поэта,
В души бутон.

Так продолжалось дни, и месяцы, и годы,
Дожди смывали всё вчистую,
Но, несмотря на все невзгоды,
Шептал себе он: «Я рисую...»

Прохожие то умилялись,
То за спиной безумцем нарекали,
Но, как и прежде, появлялись
Рисунки прямо под ногами.

Никто не понимал,
Зачем старик рисует на асфальте,
Сгорбатив спину и держа мелки в руке,
Но как-то раз малышка в пышном платье

Заинтересовалась в этом старике:
«Зачем ты, дедушка, мелком рисуешь
Картины эти вдоль дорог,
Ты, может быть, по ком-нибудь тоскуешь,

Неужто ты настолько одинок?»
И дедушка, подняв глаза седые,
В которых изучалась доброта, сказал:
«Рисую я, чтобы когда-нибудь сердца людские

Асфальтный цвет покинул навсегда...»