Как Данте Алигьери

Я писал бы как Данте поэмы
О Божественной чистой любви,
На весёлые светлые темы.
Где берёзы, цветы, соловьи.

Где красивые, умные люди
Объяснялись друг другу в стихах.
На моём живописном этюде,
Всем хватало бы блеска в глазах.

Но нельзя оторваться от жизни.
Если чувствуешь, видишь, поёшь.
Снова пишется строчка о тризне.
В сотый раз её пишешь и пьёшь.

Кто ответит? Никто и не спросит.
Ни сегодня, ни через сто лет.
Куда тёмные воды уносят
Наших красок несбыточный свет.

И не будет цветов в тех картинах.
Лишь бессмысленных дней круговерть,
Лишь отчаянный крик на руинах,
Сквозь пожары, сквозь войны и смерть.

Между строчек опять безнадёга.
Как небес молчаливый укор.
Я хотел бы писать как Серёга,
А выходит всё время Егор.

И опять, вместо нимбов - короны,
Вместо песен - опять детский плач.
Вместо ангелов - серые дроны.
Вместо воина - дикий палач.

Как выходит, что тех кого знаю,
Все добры, симпатичны, легки?
А истории книги листаю -
Топоры, палачи, кошельки.

Я опять в забытьё уплываю,
А за веком опять страшный век.
И от боли глаза закрываю.
И мне стыдно, что я - человек.