Мы

Мы — затерянные под дождём капли слёз,
будто надежды, затеянные не всерьёз.

Мы — пар изо рта в мороз
или дым сигарет с ментолом, едко коптящих чистый воздух, как паровоз.

Мы — парафраз звона в ушах
от лязганья косы в переулке — дрожь по телу
и капли крови на вещах,
на рукавах
зелёных,
засученных по самую ложь, улыбкой,
усмешкой, взятой с собой под мышку в путь по дорожке вприпрыжку.

Мы — счастье. Вспышка.
Момент.
Изображение на старой, давно утерянной фотографии,
канувшей в Лету вслед за вылетевшей когда-то на слово «чиз» птичкой.
Мы — тишина, молчание, исполненное на бис.
Мы — эхо
истерического смеха над каждым пережитым горем.

Мы — позабытые причины
потерпевшего неудачу спора, пытавшегося породить истину.

Мы — споры ядерного гриба, рассеянные
и размножающиеся, плача и скорбя.

Мы — ростки жизни, которая губит планету и саму себя.

И как только это укладывается у нас в головах!

Разве что так же, как и сами головы, — долой с шей,
в траншеи и рвы полей боёв...

Мир — это война, говорят.
Бей рабов!
Только внутри
себя.
Живи ты —
буду жить и я,
и
мы.

'24
Прага

#vowachinana