Настал тот день, где каждый год
Он мне невольно намекает,
Что стал я, как прозрачный лёд,
Который быстро исчезает.
Года идут, а может, нет?
Я пролечу, как жизнь прикажет,
А может быть, мне Божий свет
Остаток дней моих покажет?
Но я отвергну, всё на миг.
Не нужен мне её приказчик,
Есть у меня свой прозаик -
Мой род, который мне заказчик.
Д. Р
© Copyright: Андрей Брыляков, 2026
Свидетельство о публикации №126042708872
Свидетельство о публикации №126042708872
Рецензии