Про льва

Я глупый заяц, белый и пушистый,
ты – кровожадный лев зеленоглазый,
я прячусь от тебя в благообразье
моей притихшей поэтичной шизы;

я от тебя бегу на мягких лапках –
ты, будто ничего не происходит,
мурлычешь, смотришь вбок, зеваешь сладко,
примериваясь, как бы разом, сходу,
прыжка в четыре, слёту, прямо в горло,
вцепиться в мягкий пух моей гортани –
а я же, независимо и гордо,
держусь на безопасном расстоянии...

Вот так трусцой бежим мы друг за другом
уныло, вяло, долго, безнадёжно –
я убегаю от тебя по кругу,
а ты как тень моя за мной крадёшься,
и не пойму, а что это со мною?
Зачем я здесь со львом кружусь синхронно?
С ума сошла? Бред пьяный? Паранойя?
Одна из форм стокгольмского синдрома?

Игра меж злым охотником и жертвой
велась всегда, везде и постоянно;
что в зайце льву? За противостояние
твой бонус будет только мясо с шерстью...

Огнём горит азарт в глазищах хищных
и будущее призрачно и шатко:
не то, о лев, твоей я стану пищей,
не то ты будешь приносить мне тапки...