Тени забытого

В углу, где пыль танцует в полумраке, где время спит, укутанное в тишь, есть ящик старый, в нём — забытые бумаги, и в них — судьбы оборванная нить.

Не пишут книг о тех, кто канул в лету, чей голос стих, не встретивши рассвет. о тех, кто нёс свой крест по белу свету, но не оставил в хрониках свой след.

О женщине, что пела у колодца, её мотив — лишь эхо у реки. о мастере, чей молот гулко бьётся в остатках стен разрушенной тоски.

О мальчике, что звёзды рисовал углём на потолке подвала, в час ночной, мечтая стать великим мудрецом, но канул в тень, не встретившись с весной.

Мы помним даты, войны и парады, имена тех, кто вёл полки вперёд. а эти жизни — лишь пустые взгляды, что в вечности безмолвно нас зовёт.

Их мысли — пыль на старом подоконнике, их сны — узоры трещин на полу. но в тишине, как в старом граммофоне, я слышу их негромкую мольбу.

Не быть стёртым, не уйти бесследно, оставить хоть искру, хоть слабый вздох. чтоб кто-то в мире, в будущем победном, прочёл о них и память уберёг.