Лист упал из дневника,
жизнь течёт как та река,
оболочка стала старше,
в бесконечном этом марше.
Но внутри горит огонь,
не коснётся дней ладонь,
мой исток совсем иной,
мир не властен над душой.
Дату вычеркну в ночи,
пусть молчат мои ключи,
без начала и конца,
свет небесного венца.
Свечи гаснут в тишине,
этот миг не дорог мне,
плоть справляет свой черёд,
только дух внутри живёт.
Цифры множат старый счёт,
время тихо, но течёт,
а душа всегда вольна,
вне времён живёт она.
Праздник плоти — лишь обман,
сквозь густой седой туман,
я не стану отмечать,
буду вечность созерцать.
День рождения-праздник плоти, а не души
© Copyright: Юрий Анатольевич Буланов, 2026
Свидетельство о публикации №126042707272
Свидетельство о публикации №126042707272
Рецензии