Спектакль завершён...

  Давно компот остыл уж на плите,
спит кот на  подоконнике, в обнимку с солнцем.
И ветер за окном. В осенней наготе
уходит день, нетрезвым незнакомцем

 ноябрьским. Фонарь вот-вот зажгут, насквозь
пронзая стужу жёлтым абажуром.
Спектакль завершён, теперь мы врозь.
Увы, он не подвластен корректурам.

 Да и не важно, вот - над жестяным карнизом
луна взошла, как старая монета.
Там - "хроно". Если верить эпикризам.
А время – просто строчка из сонета,

 который не дописан. Нитка на запястье
узлом запутанная.В раковине моря
затих последний выдох. Чьё-то счастье
проходит сквозь песок, не зная горя.

  А кресла зрителей уже давно пусты,
в суфлёрской будке пахнет чаем с мятой.
Здесь даже ложь облачена в  цветы,
гримёрка - платье даже не помято.

 Здесь каждый жест — как выдох на стекло:
он есть, но не оставить следа пальцем.
в ночном окне ещё не отцвело
чужое счастье, маленьким скитальцем

 всё бродит вдоль сомкнувшихся аркад,
сбирая остывающие ноты.
Мне кто-то шепчет - оглянись назад,
но в зеркалах пустые повороты.

 И пальцы ищут выключатель, свет -
как занавес, что дёрнули в антракте.
На мой вопрос никто не даст  ответ,
узоры спутаны в последнем акте.