Тополь

Дикое место. Деревьев некрополь.
Пнища гнилые да едкий туман.
Стойко стоит переживший всех тополь,
жизнь полюбивший старик-великан.
Сколько же лет тебе: двести иль триста?
Ствол в два обхвата коряв и могуч.
Крона твоя широка и ветвиста,
плещутся тёплые листья меж туч.
Гнёзда вороньи чернеют высоко.
Помнишь ты каждого, знаю, птенца.
Жутко, наверно, стоять одиноко
и своего дожидаться конца.
Тихой печалью и думой объятый
длишь со смиреньем урочные дни.
Ветер весенний задорный, завзятый
носит в охапке пушинки твои.
Верно, ты знал и меня молодою
и о моей непутёвой судьбе.
Вечер настанет, светильник задую,
на размышленья приду я к тебе.
Старость уважив (а как же иначе?),
яркой пахучей травою шурша,
сев у подножья, покаюсь-поплачу –
станет легчайшей пушинкой душа.
И, осенённая свежей листвою,
помощь живую почувствовав вдруг,
буду длить вечер я, тополь, с тобою,
в солнце закатном вкушая досуг.