Ушла пора, поэт остался с лирой,
А вместо струн — кровавые следы.
Он пел и пил под Волжскою квартирой,
Врачуя боль от вымоленной лжи.
Святой рукой терзаешь чью-то душу,
Венец судьбы утерянный давно,
И милый взгляд, готовящий нам стужу,
И холод слов, которым всё равно.
Темнеет день, и ломит чьи-то кости,
Кому печаль, кому опять кольцо.
Мне сердце греют северные гости
На холод слов, которым всё равно.
Остынь, мечта, в тебе одна отрава!
Милеет сердце — разгоняет кровь.
И в той поре уж большего не надо,
Он жил и умер за твою любовь.
Остынь, мечта, в тебе одна отрава!
© Copyright: Данил Ильинский, 2026
Свидетельство о публикации №126042700576
Свидетельство о публикации №126042700576
Рецензии