Произведение мистера Смита

Как глупо и обидно, до кровавой пены,
потратив жизнь на телефонные беседы,
журнальные обложки, званные обеды,
натужно помирать!
Нет, всё же прав лишь тот, кто вырвался из плена,
отбросив сонный бред, остался воином,
и след во след прошёл всю жизнь в самом себе,
увидел солнце на заре, и ночью звёзды в небе!
Но я устал, и мне бы… кто бы…. где бы…….
Собачья чушь!
Из пепла встанет тот, кто воет на луну!
Сей мир хорош лишь для безумцев,
что презирая беды,
насилуют упрямую судьбу!
Ну ладно – раз уж так, то что ж…..
Печальный нож всажу себе я в спину!
Всю жизнь похож, всю жизнь я задыхаюсь!
Как рваный блеск огня, что в зеркале мерцает,
и угасает, как сиянье дня – рождая ночь!
Но уходя я хлопну дверью – прочь!
О нет! Земля не носит долго никого,
она людей съедает ненасытно,
и вопрошает Того – Кто вечен днями,
чей в вышних взор всегда над нами –
«Мой Господин – ещё кого?»
Вот – умирает во мне прозрачный странник,
но Бог рождается во мгле, в игре сознания,
где мысли псами воют на кровавую луну……
И на стене бесплотная рука напишет вновь,
«Ты взвешен на весах, и найден лёгким…»
но кровь – она пролита с неба,
и захлебнувшись, земля умолкла,
Разродившись тёплым хлебом!
Победа света над тьмой!
И я слепой, услышу тихий голос за спиной –
«Иди к купальне, и лицо омой!
прозри, увидев смерти отражение в воде,
и снова в жизнь, в кромешный бой,
сжигать бумажные мосты,
не позади, а пред собой!»