Play Station

В последнее время меня не сильно, но тревожит один вопрос: умирал когда-нибудь кто-нибудь от глупости? Может, я буду первым? Протяните же руку помощи, люди, а то  обидно почить от этой самой, даже не поняв — чего мне, собственно, не хватало...
Все боязливо расступаются, будто опасаясь подхватить бациллу...


Однажды я снёс циркулярной пилой
Макушку - до самых глаз.
Боялся - заметят, что я не такой,
Что нет головы до глаз.


Согласитесь, можно жить даже с тропической лихорадкой какое-то время. Вот только с такими приколами нельзя. С тем же успехом можно было ожидать задушевного разговора от карманного калькулятора...Это я так думал...
Но, как видите...


Никто не заметил, когда я вошёл,
Привычно кивая в ответ,
Тогда я увидел, грустнея душой,
Что глаз у приятелей нет


А мысли не подчиняются хронологии, их выносит на берег подобно обломкам затонувшего судна: потрепанные временем, побитые штормом, спутанные и по отдельности - бессвязные. Только одно их объединяет: все они - мои... Я устал от того, что только на первый взгляд видится умным, или любовью.
И у вас так же?
Нет?


А есть только мыслей унылый шаблон...
В моей же безмозглой башке
Шумели деревья и птичек трезвон
Вольготно журчал в ветерке


Мне бы поймать ветерок запахов, способных раскрепостить память, вызывать по заказу любые видения, погребенные в сюрреалистических темницах разума. Но я сам превратил мою личную реальность в драму плаща и кинжала.
И если я старательно изображаю иронию (или цинизм –  не всегда понимаю, в чем разница), то просто потому, что все это тоже входит в правильный коктейль, составляемый где-то там.


Глаза же сияли огнём озорным
И щекотала игра -
А вот притвориться безумным, и злым
Серьёзным, весёлым... - любым!


Так вот: бог превращений пришел, бог ушел. А хорошие манеры - скучные манеры. Все остальное - неважно. Покажи мне, что ты собой представляешь на самом деле, с головой ли, без..неё, отбросив все, чему тебя учили, все, что принято делать...
До чего жизнь забавна! В ней все устроено, чтобы нас удивлять!


Ах, слишком доверчиво верили мне,
Смеясь, и пугаясь в ответ...
И грусть моя стала намного грустней -
Ни глаз, ни ума у них нет.


Как будто живущий внутри меня человек
сжигал своё сопливое прошлое. Потоки слов дрожали на моем языке, в моем сердце; и умирали невысказанными..А ещё говорят, что между двумя точками можно провести только одну прямую, но на этой прямой полно ослов... Может, потому непрямы пути наши.


А вскоре и мне - тупо маску надев -
Поверить в неё самому...
И вновь я ищу, очи в небо воздев,
Волшебную эту пилу.


Словно рушилась песчаная стена, отделявшая меня от меня самого. Интересно, есть у моих продвинутых сверстников какой-то, так сказать, духовный консенсус? В общем, да. Такая смесь из разжеванной в кашицу квантовой физики сознания, пастеризованных буддийских и индусских практик, психоделического шаманизма, веры в то, что весь наш мир – это виртуал, кровавая VR-игра для извращенцев из другой Вселенной..

С нас-то какой спрос, раз мы просто ихняя плэйстейшн.
Мы ведь все сегодня избранные, разве нет?

Эссе на стихи Михаила Коломенцева.
http://stihi.ru/