Слава приходит без стука,
Как будто всегда была здесь,
И шепчет на ухо: «ну-ка,
Теперь это твоя смесь».
И лица становятся громче,
И имя звучит из витрин,
И мир вдруг немного строже
Считает твой каждый штрих.
Она поднимает выше,
Чем ты успеваешь понять,
И кажется — стало легче,
Но легче ли это — сказать?
В ней свет перемешан с шумом,
И взглядов чужих океан,
Где каждый шаг — будто сумма
Из тысячи мелких ран.
И трудно остаться собой же,
Когда ты уже «образ», «звезда»,
Но в самой глубокой коже
Живёт всё равно простота.
И, может, за блеском и сценой,
За громом чужих имен,
Слава — не дар бесценный,
А просто тяжёлый сон.
Слава
© Copyright: Иди Бритт, 2026
Свидетельство о публикации №126042704714
Свидетельство о публикации №126042704714
Рецензии