В тот вечер тишина сгущалась,
Как будто знала наперёд,
Что чья-то линия оборвалась,
И мир чуть тише заживёт.
Не крик, не вспышка — только тени
Легли на стены и сердца,
И чьё-то имя без спасения
Исчезло тихо, без конца.
Смерть не всегда звучит как гром,
Порой она — как пауза в слове,
Как пустота в доме чужом,
Как холод в недописанной строке.
И остаётся не событие —
А след, что трудно объяснить:
Как будто что-то очень личное
Навсегда перестаёт быть.
И в этой тёмной, странной теме
Есть больше, чем один ответ:
Не столько в смерти дело — время
Хранит и тень, и слабый свет.
Смерть
© Copyright: Иди Бритт, 2026
Свидетельство о публикации №126042704592
Свидетельство о публикации №126042704592
Рецензии