Белый фосфор

На ангельских крыльях, крови алой следы,
Я лежу где-то рядом, уже не волнуясь,
Мы дождались с ним вместе, холодной весны,
Небеса наблюдали за смертью белой, хмурясь.

Распустились цветы, в узорах красок,
И легонько докоснувшись, до моей руки,
Мне в глаза взгляни - уныние масок,
Слезой попрощавшись, ангел мой, беги.

Беги обратно, глас небесный,
Ведь в снежном поле - смертный час,
Не плачу я, и он чудесный,
Тем, что я веду отсчёт, смотря на нас.

Смотрю в обрывки памяти, без боли,
И радуюсь тому, что я был не один,
Кроваво-снежная палитра, повинуясь воле,
Становится истоком, множества картин.

Картина небесная, картина прелестная,
Крик одинокого художника, чей удел,
Погребаемый снегом, жизнью не брезгуя,
За завесой мечты, в багряном тлел.

И во имя неизбежности своей победы,
Я поставлю две ставки на этот спор,
Давайте встретимся, мои дорогие беды,
На теле моём горит белый фосфор.

Сжигая его, успокой своим хладом,
Или во свет, наконец, его вознеси,
Без ангельских рук, в миг обернулась адом,
История души, что кричала: "Спаси".

Но будет ли замедляться, хлопьев ход тех,
Что с неба, вниз, на тело в красном летят,
Теперь лишь бесчисленным сугробам во смех,
История о том, как весною был снегопад.