Опухоль

Как прекрасно с тобой проводить было время
За накрытым столом, при свечах, в полутьме.
Да, наверное, было это в поэме,
Нет — не в жизни, наверное, а в чьём-то уме.

Мне друзья говорили: «Ты придумал всё это»,
И «с ума ты сойдёшь, если это не бросишь».
Они и не знали твоего силуэта
И точно не видели, как элегантно ты ходишь.

Я долго плевал на всякое мнение,
Мне безразличны идиотов слова.
Я знаю: ты есть, знаю то без сомнения,
Но в последнее время так болит голова.

Вчера был у доктора. Знаешь, я болен.
Главврач мне сказал: диагноз неутешителен.
Словом ужасным стал вдруг я обездолен.
Не знаю, что делать. Я сыт сим событием.

Да, чёртову боль я стерплю обязательно.
Я так ценю твой пустой силуэт.
Может, не плохо всё? Я проверю всё тщательно.
Вдруг это ошибка? Вдруг это всё бред?

Ты время моё отнимаешь действительно,
Но для меня без тебя тоже всё кончено.
Все аргументы звучат так убедительно.
Быть может, год-два — там и станет всё кончено.