Поэт

Здесь ни дверей нет, ни засов, замки давно уже все сняты,
Слова – кольчуги и броня, а строки как стальные латы.
Нет скрытых фраз и лишних слов, и в каждой фразе всё понятно.
Из ситца сотканы слова, здесь нет ни серебра, ни злата.

Слог стихотворный молодой, он на листок легко ложится,
Строка струится, словно снег  и легким светом серебрится.
Как свежий след на белый снег, и это очень всё занятно.
Не остановит бег перо, и строк теченье многократно.

Из слов узоры сотворив, творит поэт своё посланье,
Он этим мир не удивит, и это лишь его желанье.
О том, о чём весь мир молчит, напишет он, храня молчание,
Скрипит перо, ложатся строки, и это всё воспоминания.

Пусть кто-то скажет, - «Ну и что? Зачем нам эти все поэты?».
Но все строчит, строчит перо, и пишет новое либретто.
Не обязательно поэту, вышагивать с другими в ногу,
Он пишет, значит так должно, и значит, так угодно  Богу.