Шли годы. Не шли, а мчались.
А мы писали, не встречались.
Всё отложили на потом,
От жизни струй укрывшись под зонтом.
Я в паспорт свой смотрю с печалью:
Где наши пятьдесят? За далью…
Уж в зеркале не то лицо.
И старость хочет выйти на крыльцо.
Куда везут нас наши поезда
И почему расходятся пути всегда?
Наверно, потому, что мой состав стоит,
А твой тебя куда-то вечно мчит…
***
© Copyright: Светлана Нарадбашкина, 2026
Свидетельство о публикации №126042701891
Свидетельство о публикации №126042701891
Рецензии