Февральский вечер. Пятница. Мороз.
Вокруг все греют чай,
Готовятся ко сну...
Один я выпадаю из обряда.
Но этого себя я не хочу.
Кручусь, верчусь — ищу своих.
Не достучаться — тишь. Один. Ничей.
Схожу с ума, теряю время,
Ветвлюсь в сомненьях — вот моё бремя.
Съедают мысли.
Толкают в котлован, как жертву.
Держусь. Сопротивляюсь. Тишина.
Я не хочу!
Но как же так?
Вспышка — и ушла вперёд.
И тает шлейф — воспоминаний лёд.
Я проводил её, присел, вздохнул.
Чай. Укус. — А может, хорошо?
Устал. Прилёг. Смирился, укрощён.
Но кем? Сам собой.
Кого винить?
Как мигу отомстить?
Потерян я — взбешён.
Я не хочу!
Но как же так?
Вспышка — и ушла вперёд.
И тает шлейф — воспоминаний лёд.
Чай. Укус.
А может, хорошо?
Февральский вечер. Пятница.
Февральский котлован
© Copyright: Сашко Быстров, 2026
Свидетельство о публикации №126042600923
Свидетельство о публикации №126042600923
Рецензии