история

Тепло не подступает. Снег и дождь,
Температура ниже. Ниже юбки.
По телу, пробегает нежно дрожь,
Убийственно-пленительной голубки.

Дрожание. Истома. Плед и дом.
Осталось пять часов и понедельник
Ворвется позабытым долгим сном -
Началом трудовой ее недели.

Сейчас бы откатить на день назад,
По-новой прогулять субботний вечер,
В экстазе обретаться в небесах,
Разглядывая путь, извечно, Млечный.

Танцпол ночного клуба. Весь в огнях,
И sound набивает ритм и биты.
Она танцует феей для меня
В искусственной лучах земной палитры.

И мне бы не смотреть, а танцевать,
И быть одним движением и вихрем,
Зажечь один костер, сгореть дотла,
И слиться с ней в едином алгоритме.

А утром просыпаясь с ней вдвоем
В постельной сцене, в сладостной нирване
Не думать о погоде - ни о чём,
Что мучает сейчас, казнит и ранит.

Она бы оценила сей пассаж,
Забыла о чреде тоскливых будней,
А я бы взялся вновь за карандаш
И написал историю искусней.

26 апреля 2026 года