Война приходит не строем, бедой,
Не с музыкой медной, а с чёрной водой,
Что хлещет по окнам, по судьбам, по снам,
По детским рисункам, по старым домам.
Война — это хлеб, разделённый на пять,
И мать, что устала ночами не спать,
И письма без дат, и дрожащая дверь,
И тихое: “Только вернись поскорее...”
Война — это поле без птиц и травы,
Где небо седеет от взрывов и мглы,
Где время застыло в разбитом часу,
Где люди взрослеют за ночь на весу.
Война не бывает великой, святой,
Она оставляет лишь пепел густой.
И если победа приходит потом —
То плачет она над сожжённым мостом.
А мир — это голос, простой и живой,
И руки без страха над головой.
Беречь бы его нам сильней с каждым днём,
Чтоб слово “война” оставалось лишь сном.
Война
© Copyright: Феликс Веселовски, 2026
Свидетельство о публикации №126042608850
Свидетельство о публикации №126042608850
Рецензии